祁演醒来时，头痛欲裂，像有一支完整的交响乐队正在他颅内进行最后的返场，铜管和打击乐尤其卖力。宿醉的余威和肾上腺素褪去后的空虚感交织在一起，把他牢牢钉在沙发上，动弹不得。
“醒了？”
一个熟悉的声音从厨房传来。商颂穿着一件不属于这里的灰色居家卫衣，袖子挽到手肘，正在用一口小锅煮着什么。
祁演“嗯”了一声，嗓子干得像撒哈拉沙漠。他撑着身子坐起来，环顾四周。原本如同垃圾场灾难现场的客厅被收拾得七七八八，啤酒罐和外卖盒都被装进了门口巨大的黑色垃圾袋里，像一具具裹好的尸体。
“我昨晚……没发疯吧？”他揉着太阳穴，试探性地问。
商颂端着一碗热气腾腾的粥走过来，放到茶几上，又把一杯温水和两片止痛药推到他面前。
“你砸了一把琴，踹翻了两个音箱，把调音台当成了攀岩墙，最后对着五十个不到的观众吼了半小时没在歌单上的歌。”她言简意赅地总结，“除了这些，你表现得像个模范公民。”
祁演咧嘴想笑，结果牵动了嘴角的伤口，疼得他“嘶”了一声。
“脸也破了？”商颂终于舍得抬眼看他，眼神里没什么波澜，“活该。”
“值了。”祁演拿起水杯，把药片扔进嘴里，仰头灌下。“那帮孙子录下来没？”
“你说呢？”商颂把勺子塞进他手里，“微博崩了半小时，#祁演砸琴#的词条后面跟了个紫红色的‘爆’字。恭喜你，祁老师，又红了。”
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