离开老宅前的最後一个傍晚，以谦带着我，再次回到了那条松山机场旁的飞机巷。
这一次，他手里没有图纸，我手里没有笔记本。我们像十年前一样，双手扶着铁丝网。只是这一次，我们不再年轻，我们的眼角都有了细碎的纹路，但心里却有一种前所未有的安稳。
「书曼，你记得十年前你问我，起飞的意义是什麽吗？」以谦看着远处正在滑行、巨大的波音客机。
「记得。那时候我说，起飞是为了离开。」我说。
「现在我知道了，起飞是为了降落。」以谦转过身，从口袋里掏出一个有些陈旧的、当年我送给他的皮质护照夹，里面夹着一张崭新的回程机票，但目的地那一栏，被他亲手涂掉了，改写成了两个字：「家园」。
「我不飞了，书曼。我想在大稻埕的院子里，帮你种一辈子的桂花，帮你修一辈子的灶头。」他的声音在引擎的低鸣中，显得格外清晰。
一架巨大的客机就在那一秒起飞了。它以一种近乎仰望的姿态冲向天空，那震耳yu聋的轰鸣声将我们紧紧包围。在风压与噪声中，我没有说话，只是用力地点了点头，眼泪滴在满是尘埃的铁丝网上。
这时，我从提袋里拿出了这趟旅程中最後的一样食物——一包在大稻埕老店买的、最朴实的「盐sU花生」。
我们就站在围墙边，伴着飞机的起落，一粒一粒地剥着花生吃。那是咸的、乾脆的、带着泥土与油脂香气的味道。这是在任何高端法餐或JiNg致和食中都找不到的、属於台湾人最直白的、不需要修饰的快乐。
「这花生真香。」以谦笑着说，嘴角还带着一点花生的红皮。
「那是因为它长在土里，没飞到天上。」我轻声回应。
在那一刻，飞机的灯火与台北的夜sE连成了一片。
我在笔记本的倒数第二页，记下了这场最终的降落：
「飞机巷的风，是台北最自由的气息。而盐sU花生的乾脆，是生命对诚实的最高致敬。以谦，所有的起飞最终都要寻找降落的港口。我们不再追求那种漂浮的自由，我们只追求在每一架飞机掠过头顶时，都能握着彼此的手，感觉到脚下土地的厚度。飞机飞向了星辰，而我们，终於在这道围墙下，读懂了守候的勇气。」
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