那是心脏的位置。
那里没有藏着石子，也没有藏着经卷，但那里有一面战鼓，六十年来，从未变过节奏。
看守他的狱卒换了三任。每一任狱卒私底下都对这个「沉默者」心存敬畏。他从不祈祷，从不向十字架低头，甚至当新任的主教前来巡视、提出只要他忏悔当年的「R0UT僭越」便可释放他时，他也只是平视前方，唇角g起一个极其细微、带着偏斜的弧度。
那不是悔改。
那是挑衅。
是在上帝的眼皮底下，对凡俗神权最彻底的不屑。
「他已经疯了。」主教摇摇头，转身离去。
但拉斐尔没有疯。
他的世界无b清晰。
他低下头，看着自己左手掌心那道蜈蚣般扭曲、丑陋的旧疤。每当脚底下的Sh气漫上来、冻得他关节发麻的时候，那道疤痕就会隐隐发烫。他用粗糙的右手拇指一遍遍抚m0着那道疤，指尖传来的触感，不是冰冷的铁窗，而是金盏花与蜂蜜的甜腻微苦。
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