一整个楼层，安静得只剩下仪器规律的嘀嗒声，和远处偶尔传来的、被墙壁阻隔的模糊呜咽。
直到那天下午，她听见隔壁214病房传来压抑的、小动物般的吸气声。
她扒着门框，探出半个脑袋。
214病房里，一个和她年纪相仿的男孩蜷缩在病床上，瘦得肩胛骨像要刺破淡蓝色的病号服。
他背对着门口，身体微微发抖，手指死死攥着床单，指节泛白。
他在哭。没有声音，只有肩膀剧烈的起伏。
2期。比她严重。她知道分期意味着什么——更早的进展，更有限的预期。
“你……”她小声开口。
男孩猛地一颤，迅速用袖子抹了把脸，转过头来。
他的眼睛很红，鼻尖也红，但眼神却出乎意料的亮，像被泪水洗过的黑曜石，带着一种倔强的、不肯服输的光。
“……干嘛？”他的声音有点哑，带着警惕。
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